Breve susto. A senha, antes tão fácil nas pontas dos dedos, parecia ter voado com o tempo. Um leve frio na barriga. E.
Pois é. Isso que dá. Longos dias longe desta página. Longos dias sem ao menos checar comentarios, rascunhos. Longos felizes dias.
Quero ser escritora. Acho que isso todos vocês sabem. (Vocês? Falo eu como se estivesse diante de uma platéia. Santa ingenuidade.)
Mas, quero ser escritora. Um dia. Quem sabe.
Quem sabe um dia o texto jornalístico com lead, aspas e imparcialidade, vire apenas uma pequena parte de mim, e aquele outro texto belo, sorridente, singelo, vire o eu. Ou a parte toda de mim.
Texto confuso, não?
Eu sei. Um turbilhão se processa frenetivamente sob este vasto couro cabeludo. As palavras vêm. E, estes meus dedos sem esmalte (a falta de tempo, ou preguiça, para fazer unha é terrivel) não têm outra alternativa a não ser escrever, escrever....compulsivamente. Escravos!
Meus dedos são escravos dos meus pensamentos. São merinha massa de manobra.
Escravos? Massa de manobra? meu, o que este texto está virando?